(Изъ Якамохи).
Съ той самой минуты, какъ мiръ сотворенъ,
шлютъ жалобы люди всѣхъ странъ и временъ,
что в немъ ничего постояннаго нѣтъ,
и все лишь на нѣсколько дней или лѣтъ.
Глядишь иногда на небесный просторъ,
и мѣсяцемъ яснымъ любуется взоръ;
но нынче онъ въ полномъ разгарѣ лучей —
а гдѣ его блескъ черезъ нѣсколько дней?
Весною въ цвѣту все деревья стоятъ,
и въ воздухѣ сильный разлитъ ароматъ;
но осень повѣетъ дыханьемъ своимъ —
и листья умчатся одинъ за другимъ.
И мы таковы же. Незначительный срокъ —
и краска сошла и съ кудрей, и со щекъ,
и тщетно мы силимся вызвать порой
на губы увядшiя смѣхъ молодой.
Дыханiе смерти я вижу на всемъ,
и льются изъ глазъ моихъ слезы ручьемъ:
нашъ мiръ — это ветра незримого бѣгъ,
нашъ мiръ — это тающiй въ воздухѣ снѣгъ.
