(Из Якамохи.)
С той самой минуты, как мир сотворён,
шлют жалобы люди всех стран и времён,
что в нём ничего постояннаго нет,
и всё лишь на несколько дней или лет.
Глядишь иногда на небесный простор,
и месяцем ясным любуется взор;
но нынче онъ в полном разгаре лучей —
а где его блеск через несколько дней?
Весною в цвету все деревья стоят,
и в воздухе сильный разлит аромат;
но осень повеет дыханьем своим —
и листья умчатся один за другим.
И мы таковы ж. Незначительный срок —
и краска сошла и с кудрей, и со щёк,
и тщетно мы силимся вызвать порой
на губы увядшие смех молодой.
Дыхание смерти я вижу на всём,
и льются из глаз моих слёзы ручьём:
наш мир — это ветра незримого бег,
наш мир — это тающий в воздухе снег.[3]
