Ах, как медлительно ползёт
Ужасная улитка — время!
А я недвижно здесь лежу,
Влача болезни тяжкой бремя.
5 Ни солнца, ни надежды луч
Не проскользнёт в моё жилище;
Я знаю: мрачный мой приют
Заменит мне одно кладбище.
Быть может, я давно уж мёртв,
10 И лишь мечты воображенья,
Ночные призраки одни,
Творят в мозгу своё броженье.
Не духи-ль это древних лет
В лучах языческого света?
15 И местом сборища теперь
Им череп мёртвого поэта.
И страшно сладкую игру,
Безумный пир ночной ватаги.
Поэта мёртвая рука
20 Передаёт потом бумаге.