Когда тебя волную я своимъ стихомъ, —
Къ нему я холoденъ остывшею душою:
Мой наилучшiй стихъ живетъ во мнћ самомъ
И никогда прочтeнъ не будетъ онъ тобою!
Какъ бабочки, бћлћя въ сумракћ аллей,
Трепещутъ и кружатъ надъ нћжными цветами,
Такъ пћсни вкругъ моихъ излюбленныхъ идей
Толпятся и дрожатъ крылатыми стихами;
Но только лишь коснусь я ихъ неосторожно, —
Oнћ умчатся прочь, вспорхнувъ, какъ мотыльки,
И пыльца съ крыльевъ ихъ осыплется тревожно,
Какъ съ вянущихъ цвћтовъ cyxie лепестки.
Оть пћсенъ отдћлить сeбя я не умћю,
Ихъ нћжной красоты невольно не стеревъ.
И, чтобъ ихъ не убить, я высказать не смћю
Съ душою слившiйся таинственный напћвъ
Душа моя полна невћдомыхъ стиховъ,
Исполненныхъ идей, гармонiи и ласки;
Но ты, читатель мой, не видишь мотыльковь,
А видишь только слћдъ тончайшей ихъ окраски.
