Трещитъ морозъ; бушуетъ вьюга —
Одѣты инеемъ лѣса; —
А тамъ, вдали, подъ солнцемъ юга.
Прозрачно-сини небеса;
Цвѣты, покрытые росою,
Льютъ безконечный ароматъ,
И надъ счастливою землею,
Вполнѣ свободною волною,
Напѣвы стройные звучатъ.
Тѣмъ пѣснямъ сладостнымъ внимая,
Мнѣ легче было-бы дышать;
Но, — хоть земля моя родная
Мнѣ злая мачиха, не мать, —
Все жь я люблю ея картины:
Ласкаютъ мой пытливый взоръ
Однообразныя равнины,
Березы хилыя, рябины
И опустошенный снѣгомъ боръ.
Прекрасны чуждые напѣвы;
Но сладко сердце мнѣ гнетутъ
Больные стоны нашей дѣвы,
Что пѣсней русскою зовутъ.
Въ ней есть какая-то приманка:
Вѣдь муза скромная моя
Не элегантная гречанка,
А петербургская мѣщанка
И спеціальностью — швея!
