Тринадцать лет! Тринадцать лет!
Ужели это много?
Звучит напев, играет свет.
Узнать любовь в тринадцать лет!
5 Скажите, ради Бога.
Тринадцать лет! Тринадцать лет!
Ужели это мало?
Ведь вдвое — жизнь, когда — поэт,
И вдвое — мысль, и вдвое — свет,
10 И пенье крови — ало.
Товарищ раз пришёл хмельной,
И не один, а с нею.
Её оставил он со мной,
Уйдя, зажёг весну весной,
15 И вот я пламенею.
Но кто ж та странная была,
Кого я обнял сладко?
Она была как мысль светла,
Хоть прямо с улицы пришла,
20 Гулящая солдатка.
Но вот, хоть мной утрачен счёт
Всех дрогнувших со мною,
Всё ж стих мой верный воспоёт
Того, с кем первый пил я мёд,
25 Кто дал припасть мне к зною.
О, страх и сладость — вдруг упасть
С горы крутой, робея!
Восторг — впервые ведать страсть,
И цельным быть, и быть как часть,
30 Тесней, ещё теснее!
Достоин любящий — венца,
И волен соколёнок.
И с нежной бледностью лица
Она шептала без конца: —
35 «Мой милый! Мой милёнок!»
Тринадцать лет! Тринадцать лет!
Мы в это время дети.
Но вот, чтоб ведать этот свет,
Готов я встретить пытку бед
40 Тринадцати столетий!
К. Д. Бальмонт. Белый зодчий. — СПб: Издательство «Сирин», 1914