Близко города Тамбова,
Недалёко от села,
Комиссара молодого
Пуля-дура подсекла.
Он склонялся,
Он склонялся,
Падал медленно к сосне
И кому-то улыбался
Тихо-тихо, как во сне.
Умирая в лазарете,
Он сказал:
«Ребята… Тут
Есть портрет… Елизавета —
Эту девушку зовут.
Красным гарусом расшитый —
Вот он, шёлковый кисет!
Ну, так вы ей… напишите,
Что меня…
Что меня…в помине нет…»
Мы над ним
Не проронили
Ни единого словца.
Мы его похоронили
Честь по чести, как бойца.
Но тамбовской ночью тёмной
Уцелевшие в бою,
Мы задумались,
И вспомнил
Каждый девушку свою…
