Тень мрачная упала на страну, И уходили юноши — джигиты… Мать сына провожала на войну: «Отцовский меч в сраженьях сбереги ты! Из боя он прислал его тебе — На нем еще алели крови пятна… Я верю: будешь стоек ты в борьбе, С победою вернешься ты обратно». Как птицы, мчались быстрые года, И дерево засохло понемногу… Мать опустила голову, седа, Она глядела долго на дорогу. И услыхала голос: «Жизнь сберечь Не смог твой сын — сберег он честь солдата… Он, падая, мне передал свой меч, И я его храню в сраженьях свято!»
