Когда праздники (Бухов)

Когда праздники
автор Аркадий Сергеевич Бухов
Опубл.: 1917. Источник: az.lib.ru

Когда праздники

править
Фельетон Арк. Бухова

Предпраздничное время всегда хорошее. Какая-то нежная печаль в воздухе; иногда тянет в церковь — рано-рано, когда еще там просторно и почерневшие иконы кажутся ласковыми и приветливыми.

Но вот приходит праздник, всегда какой-то тупой, жирный, вгоняющий всех в заботы, в беспокойство и в унылую виноватость перед всеми. Одного не поздравил, к другому не пошел, третьему не подарил чего-то.

Просыпаешься утром еще под впечатлением вчерашнего морозного и ясного вечера и ночного воздуха, овеивающего предпраздничную толпу, рассыпавшуюся по городу. И сразу становится тупо.

В эти часы во мне просыпается какой-то внутренний, чрезвычайно логичный и смертельно нудный голос, вступающий в бесконечный спор со мной.

*  *  *

— Кем бы ты хотел быть в первый день праздника? — робко и навязчиво начинает внутренний голос.

Я быстро соображаю и нахожу в сознании представление о самом беззаботном существе.

— Птичкой.

— Птичкой? — удивленно спрашивает внутренний голос. — А зачем?

— Так. Порхал бы.

— Как порхал?

— Так… Надел бы пальто и стал порхать. Пришел полотер или дворник, а я на косяк. Ушел — я снова в кресло порхнул.

— Так целый день на косяке бы и сидел? Ты и сейчас можешь себе это удовольствие доставить.

— Сейчас меня в больницу отвезли бы.

— А тогда тебя кухарка мокрой тряпкой выгнала. Представь себе птица с университетским образованием, снимающая квартиру на свое имя, довольно лысая, и вдруг — тряпкой…

— Я бы по улице порхал. Взял десять рублей в клюв — и полетел.

— Куда?

— Так. Везде есть место.

— Не скажи. Не всякую птицу в семейный дом пустят. В театр тоже не попадешь. И будешь целый день на мостовой на одной лапке скакать. Весело?

— Сказать, чтобы особенно… С птицы на чай не берут, поздравления посылать не надо…

— Припорхнешь домой. Обед тебе на подоконник положат. Два зерна. Сытости особой нет, да и кухонный подоконник плохой табль-деот

Я немного подумав говорю:

— Не хочу быть птичкой. Голову свернуть этой птичке… Знала бы тогда…

*  *  *

— Ну кем же?

Когда мне нечего делать, внутренний голос становится разговорчивым до ужаса. Иногда он пытается вставить свое слово во время работы. Тогда я выслушиваю первую фразу и отстраняю ее рукой, как надоедливую муху. Теперь для него раздолье.

— Ну кем же хочешь быть?

В уме вырисовывается тип другого существа, которое мне всегда казалось вне рамок условностей, забот и предрассудков.

— Негром.

— Каким?

— Обыкновенным. Которые в шантане поют.

— А чего бы стал делать?

— Негром-то? Неграм хорошо… Надел бы фиолетовый сюртук с красным галстуком, белые брюки, цилиндр на голову и весело.

— Если бы ты пошел в таком виде по улицам, на тебя стали бы лаять не только собаки, но даже мало знакомые люди.

— Это белому неловко, а негру что… Губы толстые, зубы — наружу и блестят. Засмеялся бы на всю улицу и пошел дальше.

— Куда дальше?

— С визитами.

— Не приняли бы.

— А негру что? Его не принимают, а он стоит в швейцарской и чечетку ногами отбивает…

— А возьмут вдруг и примут?

— Примут — поплатятся. Пришел в гостиную и работай. Кто у нас знаком с негритянскими пасхальными обычаями? Разбежался — в картину головой! Ногой по статуэтке! А замечание — шансонетку запеть и пристукивать тросточкой по полу.

— Это ведь только на полчаса займет. Потом тросточкой по тебе пристукивать начнут, вторая статуэтка будет уже разбита о твой циллиндр, а от картины рама останется. Тоже больно.

— А негру что? Это белым стыдно.

— Другой раз не примут. Позвали бы на именины, а вдруг, мол, начнет чечетку танцевать. Или на публичной лекции — шансонетку петь. Карьеру испортишь. Потом скучно. Ты на улицу — все дворовые мальчишки за тобой, домой — они на лестницу врываются. И от поздравлений не избавишься.

— Ну да! Негры не поздравляют.

— Это ты говоришь. А знакомые скажут: по-нашему, раз негр, так должен каждый день по черному ходу два раза поздравлять приходить…

— А негру что? Они обижаются, а он чечетку танцует…

— Сегодня чечетка, завтра чечетка… От истощения умрешь.

— А негру что? Он умирает, а сам тросточкой по полу пристукивает.

— Да, попристукаешь, когда дыханье — вон.

— А негру что? У него дыханье вон, а сам шансонетку.

— Значит, негром хочешь быть?

— Негром? А ну его к черту, впрочем… Не хочется…

*  *  *

— Ну кем еще? Придумал? — привязывается внутренний голос. — Кем-нибудь ведь нужно же быть на праздниках?

— Никем не хочу. Отстань. Вот так, чтобы не было меня совсем. Исчез. Весь вышел. Для хоть на три.

— Прекрасно. Ровно в одиннадцать часов тебя будит горничная и убеждает, что от тебя осталось только новые ночные туфли и носовой платок без мерки.

— Именно.

— Горничная, конечно, звонит к твоим родственникам, что барин пропал. Там шушукаются по телефону и хмуро отвечают, что если ты не хочешь прийти с визитом, можешь не приходить вообще, а врать не имеет смысла.

— Тогда я сам пойду к теле…

— И скажешь, что ты исчез? Это остроумно, но быстро и решительно прекращает родственные отношения. Горничная идет заявлять о пропаже старшему дворнику. Никому твоя третья часть не нужна и искать тебя никто не собирается.

— И великолепно.

— Знаешь, стоит только разнестись по дому, что барин из 23-го номера исчез, как внезапно откроются очень печальные обстоятельства. Окажется, что у одинокой дамы из 17-го номера еще три месяца тому назад пропала брошь и коврик ручной работы, а у твоего соседа слева — старинные часы. Все сразу начинают догадываться, куда делись вещи. Порядочные люди ни с того ни с сего не исчезают.

— Когда я снова стану самим собой, я докажу.

— Это будет довольно долго и трудно. Ты должен будешь ходить по лестнице и звонить в чужие квартиры. — Скажите, это № 17, да? У вас пропали вещи? Я их не брал. Позвольте, скажут тебе, прежде всего это № 21…

— А может этого не случиться?

— Твое счастье. Могут быть иные последствия. Ты, конечно, знаешь, что когда с кем-нибудь случится интересное несчастье, сбегаются все, кого ты хотя бы раз в жизни видел, да и то не помнишь где. Если человек смертельно захворал, или умирает с голода — никого на веревке не притащишь… Но попробуй так повеситься, чтобы неожиданно оборвалась веревка или подстрелиться так, чтобы тебя кормили через резиновую кишку — всем интересно… Боже мой, человек пропал… Нужно последить за его хозяйством. Нужно порыться в бумагах — узнать в чем дело.

— Ну и пусть заботятся.

— Они, брат, позаботятся! В твоей квартире безвыходно и безвыездно — семь человек. Все сокровенные письма читаются вслух, заучиваются, а некоторые, самые нежные, даже поются. Семь человек прекрасно осведомляются о том, кого ты бросил, кто тебя бросил… Они знают уже по именам всех, кто тебе присылал письма и по целым часас висят у телефона, передавая людям, о которых ты даже не слышал, все твои сердечные неудачи.

— Приду — выгоню.

— Не посмеешь. Благодетели! О тебе заботятся. Кроме того, как бы ты им объяснил, что тебя совсем не было? Подумали бы, что притворяешься и хочешь попросить денег. В этих случаях подозревающий сейчас же первым просит сам из инстинкта самосохранения. Или просто не поверили бы. Врет, мол. И вся семья у него такая — подоврать любит.

— Ну и пусть думают…

— Это сейчас легко. Порекомендуют тебе хорошую квартиру, или пианино напрокат и подраскажут о тебе попутно. — Это вам квартирку? Так, так… Только вы, кажется исчезать любите… — Я? Да что вы… — А нам так сказали… Не стоит ее снимать вам… Неудобная она для вас… Печи дымят…

— У вас ведь, кажется, паровое отопление? — Да какое это паровое… Так. И тоже дымит. Из окон дует. Снег в комнате. — Ну, летом ведь ничего… — И летом снег. Всегда снег. И вообще — поищите в другом доме.

— Значит, если бы и исчез на праздники — тоже скверно?

— Скверно, брат. Каждому по грехам его. Праздник, брат, тяжелая штука!

*  *  *

И замолкает внутренний голос. Начинается работа:

— Барин, там на кухне…

— Барин, это…

— Барин какие-то двое…

— Коля, а ты послал Синициным…

— А ты когда к Ворхаевым…

— А Иван Михайлович не обидится…

Ничего. И на каторге люди живут.

"Бич", № 1, 1917