И, может быть, что с Богом я ровесник,
И, может быть, что Им я сотворён.
Но что мне в том? Цветок мой — смертный лён.
И каждый миг — мне неизвестный вестник.
5 Лишь в производном помысл мой — кудесник,
Хоть Божеством мой разум обрамлён.
В мирском пиру, среди живых племён,
Кто б ни был я, я — недовольный местник.
Нет, вольный ветер нам не побратим. 10 Мы на путях земного рассужденья
По грани ощущения скользим.
Проходит час, мы изменились с ним.
Горим в кострах безбрежного хотенья,
Но наш огонь всегда уходит в дым.
К. Д. Бальмонт. Сонеты Солнца, мёда и Луны. — Берлин: С. Ефрон, 1921