Иван Катаев
Оригинал здесь: SovLit — СовЛит: http://www.ruthenia.ru/sovlit/
НОЧНОЙ МАРШ
Густые зябкие тучи
Тянут черные бороды.
Ночь бесцветно пучит
Глаза над мертвым городом.
Звякают тихие хрусты
Тонко замерзших луж.
Пусто, пусто.
В переулках глушь…
Что это?.. Что там?..
Тишь прорвала
Далекая, звонкая нота.
Ночь приподняла забрало,
Слушает.
Звук глухо потух.
Ветер относит и душит.
То — предрассветный петух.
Нет. Снова, ближе.
Медные песни растут,
Черное небо лижут.
Вот уж идут
Тут.
Гордо фанфары
Рокочут впереди,
Под мерзлыми ударами
Земля гудит, гудит.
Пьяные трубы
Бросают бодрый крик.
Голос четко-грубый:
Ать, два, три…
Марш — золотой клинок
Дали улиц режет.
Топот тысяч ног —
Дальше, тише, реже.
Кто-то в пудовых, чугунных калошах
Шагает вперед по гробам,
Сгибаясь под бременем ноши —
Мрак рвет барабан.
Тише, глуше
Отзвук уличных плит.
Ветер эхо сушит.
Ушли.
ПОКИНУТОЕ
Как медные чаши с горячим вином,
Налитые благостным солнечным светом,
Упившись медлительным — тягостным летом,
Забылись долины осенним сном.
Буреет кустарник по склонам высот.
Приходит минута… проходит минута —
Все спит в заколдованном царстве мазута. —
Когда-то Земля тут открыла свой рот,
И в небо вонзила кирпичные трубы,
Ощерила вышек чернеющий строй
И снова заснула. Все тихо. Покой.
Уже загнивают ажурные зубы.
Уж падают стены, свалился забор…
Нет прежнего лязга, нет звонкой тревоги.
Высокой травой заростают дороги,
Запутанной нитью бегущие с гор.
Все замерло в сонной безрадостной лени.
Раскиданы цепи, колеса, чаны…
Осенние горы… Сентябрьские сны…
И солнце так слабо ласкает колени…
Но близок месяц — Октябрь герой.
Он буйной тучей сметет лазурь,
Он кинет наземь вихри бурь
И революций кипящий рой…
Земля исторгнет кровавый пар
И снова лязгнет стальной удар…
Источник текста: журнал «Кузница». 1921 г. Nо 8, стр. 5—7. https://ruthenia.ru/sovlit/j/2679.html и https://ruthenia.ru/sovlit/j/2680.html.