Нет, Ночь! Когда душа, мечтая, Ещё невинно-молодая, Блуждала — явное любя, Казалось мне, что ты — святая, 5 Но блекнут чары, отпадая, — Старуха, страшная, седая, Я отрекаюсь от тебя!
Ты вся — в кошмарностях, в разорванных мечтаньях,
В стихийных шорохах, в лохмотьях, в бормотаньях, 10 Шпионов любишь ты, и шепчет с Ночью раб,
Твои доносчики — шуршанья змей и жаб.
Ты речь окольную с больной душой заводишь,
И по трясинам с ней, и по тоске с ней бродишь.
Распространяешь чад, зловещий сон и тишь, 15 Луну ущербную и ту гасить спешишь.
Проклятие душе, коли тебе поверит,
Все расстоянья Ночь рукою чёрной мерит.
Рукою мёртвою мешает всё, мути́т,
Пугает, мучает, удавно шелестит.
20 Всю грязь душевную взмеси́в, как слизь в болоте,
В Раскаянье ведёт, велит хлестать Заботе.
Прикинется, что друг, заманит в разговор,
И скажешь те слова, в которых — смерть, позор.
Незабываемо-ужасные признанья, 25 Что ждали искры лишь, толчка, упоминанья,
Чтобы проснуться вдруг, и, раны теребя,
Когтистой кошкою нависнуть на тебя.
Ты хочешь сбросить гнёт, не чувствовать, не видеть,
Но для существ иных, всё в том, чтоб ненавидеть, 30 Качаться страхами, силками изловить,
Детоубийствовать, не отпускать, давить.
Что было точкою — гора, не опрокинешь,
И лапы чудища лежат, и их не сдвинешь.
Глаза глядят в глаза, рот близок, жаден… Прочь! 35 О, ненавистная, мучительная Ночь!
Последней волею, упорной,
На миг отброшен Призрак Чёрный,
Не знаем — как, не знаем — чей.
В зловещем Замке Заключенья — 40 Тяжёлый вздох, и облегченье,
И блеск испуганных очей.
Страх тут, он здесь, но стал он дальним,
В молчаньи тёмном и печальном,
Невольно должен ум молчать. 45 В угрозе, в мраке погребальном,
Весь мир стал снова изначальным, Весь мир — замкну́тый дом, и на замке печать.
Вновь Хаос к нам пришёл и воцарился в мире,
Сорвался разум мировой, 50 И миллионы лет в Эфире,
Окутанном угрюмой мглой,
Должны мы подчиняться гнёту
Какой-то Власти неземной,
Непобедимую дремоту 55 Вбирать, как чару Силы злой,
И видеть всюду мрак могильный,
И видеть, как за слоем слой,
Покров чуть видимый, но пыльный
На разум падает бессильный, 60 И сетью липнет над душой.
К. Д. Бальмонт. Полное собрание стихов. Том четвёртый. Издание третье — М.: Изд. Скорпион, 1913 