Какую-то модную польку
Играютъ вдали музыканты,
И съ дамами ходятъ подъ ручку
Въ костюмахъ изящнѣйшихъ франты.
Все счастіемъ дышетъ безмѣрнымъ
Подъ солнцемъ живительнымъ лѣта,
И грустныя чувства гнѣздятся
Лишь въ пламенномъ сердцѣ поэта.
Сижу у стола я недвижно
Отъ ранняго утра до ночки.
И съ жаромъ, а рьянымъ усердьемъ
Строчу гармонически строчки.
Въ строкахъ тѣхъ, риѳмованныхъ чудно,
Себѣ задаю я вопросы:
"Зачѣмъ на родимой осинѣ
Не могутъ рости абрикосы?
"Должны ли въ собраньяхъ публичныхъ
Сносить равнодушно мужчины
Шиньоны на женскихъ затылкахъ,
Когда въ нихъ живутъ грегарины?
«Пріѣдутъ ли съ нами брататься
Испанцы, французы и шведы?
Когда жъ бѣднякамъ даровые
Накроютъ повсюду обѣды?»
Но тутъ, — словно призракъ враждебный,
Мнѣ въ спину пронзительно дунулъ,
Я въ мигъ потерялъ равновѣсье
И носомъ въ чернильницу клюнулъ!..
