М. М. Чичагову
Какъ собака на цѣпи тяжёлой,
Тявкаетъ за лѣсомъ пулемётъ,
И жужжатъ шрапнели, словно пчёлы,
Собирая ярко-красный мёдъ.
А «ура» вдали, какъ будто пѣнье
Трудный день окончившихъ жнецовъ.
Скажешь: это — мирное селенье
Въ самый благостный изъ вечеровъ.
И воистину свѣтло и свято
Дѣло величавое войны,
Серафимы, ясны и крылаты,
За плечами воиновъ видны.
Тружениковъ, медленно идущихъ
На поляхъ, омоченныхъ въ крови,
Подвигъ сѣющихъ и славу жнущихъ,
Нынѣ, Господи, благослови.
Какъ у тѣхъ, что гнутся надъ сохою,
Какъ у тѣхъ, что молятъ и скорбятъ,
Ихъ сердца горятъ передъ Тобою,
Восковыми свѣчками горятъ.
Но тому, о Господи, и силы
И побѣды царскій часъ даруй,
Кто поверженному скажетъ: — Милый,
Вотъ, прими мой братскій поцѣлуй!
См. также одноимённые страницы.
