С простым толкую человеком.
Телега, лошадь, вход в избу́.
Хвалю порядок в огороде,
Хвалю оконную резьбу.
Всё — дело рук его... Какая
В нём скромных мыслей простота!
Не может пошатнуться вера,
Не может в рост пойти мечта.
Он тридцать осеней и вёсен
К работе землю пробуждал;
Вопрос о том, зачем все это, —
В нём никогда не возникал.
О, как жестоко подавляет
Меня спокойствие его!
Обидно, что признанье это
Не изменяет ничего...
Ему — раёк в театре жизни,
И слёз, и смеха простота;
Мне — злобы дня, сомненья, мудрость
И — на́ вес золота места!
