По слёзнымъ лѣстницамъ, какъ бѣлка, прыгая,
Крѣпясь при публикѣ, во снѣ рыдая,
Мелькаетъ бѣлая, святая, тихая,
Такая скромная и молодая.
И въ годы — сумерки, и въ зори вешнія,
И жизни вечеромъ—одна и та же:
Всегда безвѣстная, всегда нездѣшняя,
Покоя раненыхъ она на-стражѣ.
Въ палатахъ буднично,—и удивительно-ль,
Что фея бѣлая больнымъ желанна?
Кто поднимается, кто руку вытянулъ,
Смѣются ласково и осіянно.
Полётомъ голубя бинты покажутся,
Шампанскимъ вспѣнится лекарство въ склянкѣ,
И что-то доброе такое скажется,
Непроизвольное, сестрѣ-смуглянкѣ…
Негулкимъ отзвукомъ, неяснымъ отблескомъ
Сестры и матери, жены, невѣсты
Провѣетъ строгая героямъ-доблестнымъ,
А гдѣ расплачется—то свято мѣсто!
