15 Бѣлыми дѣлаетъ иней Стрѣлы рѣсницъ… Смолкли безъ силъ за стѣнами Жалобы колоколовъ. Нѣсколько улицъ межъ нами, 20 Нѣсколько словъ! Мѣсяцъ склоняется чистый Въ души поэтовъ и книгъ, Сыплется снѣгъ на пушистый Твой воротникъ.
