ГЛАВА ПЕРВАЯ.
То было печальной ноябрьской порой: Мрачнѣе все день становился, Рвалъ вѣтеръ поблекшіе листья съ вѣтвей, И тутъ я въ дорогу пустился.
И чуть до границы доѣхалъ, въ груди-Почувствовалъ я—застучало Сильнѣй, и мнѣ кажется даже—въ глазахъ Мокренько какъ будто бы стало.
И чуть-я услышалъ нѣмецкій языкъ Въ душѣ у меня ощутилось Вдругъ странное что-то: мнѣ чудилось, кровь Изъ сердца пріятно сочилась.
Малютка-артистка занѣла; она И очень чувствительно пѣла, И очень фальшиво; но тронуть меня Игр©ю глубоко сумѣла.
Мнѣ пѣла она про любовь, про ея Мученія, жертвы, свиданья— Тамъ, въ выси небесной, въ той лучшей странѣ, Гдѣ всѣ исчезаютъ страданья.
Мнѣ пѣла она о юдоли земной, О счастьѣ, всегда скоротечномъ, О мірѣ загробномъ, гдѣ духъ, просвѣтленъ, Въ блаженствѣ купается вѣчномъ.
Мнѣ пѣла она отреченія пѣснь, Небесную эйапопею;
Ребенка-народъ, чтобъ унять его плачъ,
Давно ужъ баюкаютъ ею.