маленькую ножку, обутую в туфелек цвета платья, на ступеньку коляски.
Данила, лучший из наших кучеров, одет по-праздничному. Тщательно расчесана и пышно расправлена борода, на затылке лоснятся под скобку остриженные волосы, а на малиновой безрукавке ни одной пылинки. Даже темнорыжие пристяжные, изогнувшись кренделями, косят черными выпуклыми яблоками масляных глаз на интересную пассажирку.
Пятый час пополудни. Спадает жара. Легкий ветер пропитан запахом моря. Едем по голой степи. Жду с нетерпением, когда справа на минуту блеснет голубая лента в каменном коридоре Балаклавы. Тогда, может быть, пассажирка задаст какой-нибудь вопрос. Мне очень хочется обернуться к ней лицом и поговорить об окрестностях.
Мне впервые приходится возить одиноко едущую женщину. Знаю, что моя госпожа — «бывшая» королева. И в моей памяти оживают образы всех знакомых мне принцесс, цариц, королев… из прочитанных книг. То, что было недосягаемо, сейчас становится живой действительностью. Не графиня и не княгиня, а настоящая королева сидит в нашей коляске.
Но почему она молчит? Хоть бы одно слово сказала, а там уж я поговорю как следует… И вдруг:
