Престаньте воспѣвать! пѣснь ваша непрелестна,
Когда музыка вамъ прямая неизвѣстна.
Но въ нашемъ ли одномъ народѣ только врутъ,
Когда искусства нѣтъ, или разсудокъ худъ?
Прадонъ и Шапелень, не токмоли писали,
Гдѣ въ ихъ же времена стихи свои слагали
Корнелій и Расинъ, Депро и Моліеръ,
Де ла Фонтенъ, и гдѣ имъ слѣдуетъ Вольтеръ.
Не льзя, чтобъ тотъ себя писмомъ своимъ прославилъ,
Кто Грамматическихъ не знаетъ свойствъ ни правилъ,
И правильно письма не смысля сочинить,
Захочетъ вдругъ творцомъ и стихотворцемъ быть;
Онъ только лишь слова на риѳму прибираетъ;
Но соплетенный вздоръ стихами называетъ.
И что онъ соплететъ нескладно безъ труда,
Передо всѣми то читаетъ безъ стыда.
Стихи слагать не такъ легко, какъ многимъ мнится,
Незнающій одной и риѳмой утомится.
Не должно, чтобъ она въ плѣнъ нашу мысль брала;
Но чтобы нашею невольницей была.
Не надобно за ней безъ памяти гоняться;
Она должна сама намъ въ разумѣ встрѣчаться,
И къ стати приходивъ ложиться гдѣ велятъ.
Невольные стихи чтеца не веселятъ.
А оное не плодъ единыя охоты;
Но прилѣжанія и тяжкія работы.
Однако тщетно все, когда искусства нѣтъ;
Хотя творецъ трудясь струями потъ прольетъ,
А паче есть ли кто на Геликонъ дерзаетъ
Противу силъ своихъ, и грамотѣ не знаетъ.
Онъ мнитъ, что онъ слѣпивъ стишокъ, себя вознесъ
Предивной хитростью до самыхъ до небесъ.
Тотъ кто не гуливалъ плодовъ приятныхъ садомъ,
За вишни клюкву ѣстъ, рябину виноградомъ,
