Каждый цвѣтокъ есть изваянный стихъ,
Въ каждомъ растеніи—сага.
Въ нихъ очертанія мыслей моихъ,
Слезъ освѣжительныхъ влага.
5 Стоитъ мнѣ только подумать о чемъ,
Мысли въ пространство стремятся,
Свѣтятся въ немъ достающимъ лучомъ,
Въ гроздьяхъ созвѣздій роятся.
Мыслью моею я все достаю,
10 Въ царствахъ бездонныхъ Эѳира.
Въ кузницахъ тайныхъ незримо кую
Звенья богатаго міра.
То, что чернѣло, какъ грубый кусокъ,
Было обломкомъ тяжелымъ,
15 Я превращаю въ горящій цвѣтокъ,
Отданный огненнымъ пчеламъ.
Творческій молотъ стучитъ безъ конца,
Искры сплетаются въ пляскѣ.
Звенья ростутъ Мірового Кольца,
20 Неумирающей сказки.
Дальше и дальше уходятъ мечты,
Нѣтъ для мышленья границы.
Въ новыхъ просторахъ раскрылись цвѣты,
Искрятся ихъ вереницы.
Каждый цветок есть изва́янный стих,
В каждом растении — сага.
В них очертания мыслей моих,
Слёз освежительных влага.
5 Стоит мне только подумать о чём,
Мысли в пространство стремятся,
Светятся в нём достающим лучом,
В гроздьях созвездий роятся.
Мыслью моею я всё достаю,
10 В царствах бездонных Эфира.
В кузницах тайных незримо кую
Звенья богатого мира.
То, что чернело, как грубый кусок,
Было обломком тяжёлым,
15 Я превращаю в горящий цветок,
Отданный огненным пчёлам.
Творческий молот стучит без конца,
Искры сплетаются в пляске.
Звенья растут Мирового Кольца,
20 Неумирающей сказки.
Дальше и дальше уходят мечты,
Нет для мышленья границы.
В новых просторах раскрылись цветы,
Искрятся их вереницы.
