Синее небо, зеленое поле...
В белой рубахе с сохой селянин...
Он размышляет о выданной воле, —
Здесь, на просторе, с природой один.
Знаю я — труд ему весел и сладок...
Что же? Смягчилась земля пред сохой?
Сил стало больше у тощих лошадок?
Иль не печет его солнечный зной?
Нет, его поле по-прежнему в кочках,
Лошади — клячи, и солнце печет...
Но уже зрит он в таинственных почках
Воли грядущей живительный плод...
