Синее небо, зеленое поле... В белой рубахе с сохой селянин... Он размышляет о выданной воле, — Здесь, на просторе, с природой один. Знаю я — труд ему весел и сладок... Что же? Смягчилась земля пред сохой? Сил стало больше у тощих лошадок? Иль не печет его солнечный зной? Нет, его поле по-прежнему в кочках, Лошади — клячи, и солнце печет... Но уже зрит он в таинственных почках Воли грядущей живительный плод...
