(Посвящено памяти
А. С. Пушкина )
Что, дремучий лес,
Призадумался,
Грустью тёмною
Затуманился?
Что Бова-силач
Заколдованный,
С непокрытою
Головой в бою
Ты стоишь-поник,
И не ратуешь
С мимолётною
Тучей-бурею.
Густолиственный
Твой зелёный шлем
Буйный вихрь сорвал —
И развеял в прах.
Плащ упал к ногам
И рассыпался…
Ты стоишь-поник,
И не ратуешь.
Где ж девалася
Речь высокая,
Сила гордая,
Доблесть царская?
У тебя ль, было́,
В ночь безмолвную
Заливная песнь
Соловьиная…
У тебя ль, было́,
Дни — роскошество, —
Друг и недруг твой
Прохлаждаются…
У тебя ль, было́,
Поздно вечером
Грозно с бурею
Разговор пойдёт;
Распахнёт она
Тучу чёрную,
Обоймёт тебя
Ветром-холодом.
И ты молвишь ей
Шумным голосом:
«Вороти назад!
Держи около!»
Закружит она,
Разыграется…
Дрогнет грудь твоя,
Зашатаешься;
Встрепенувшися,
Разбушуешься:
Только свист кругом,
Голоса и гул…
Буря всплачется
Лешим, ведьмою
И несёт свои
Тучи за море.
Где ж теперь твоя
Мочь зелёная?
Почернел ты весь,
Затуманился…
Одичал, замолк…
Только в непогодь
Воешь жалобу
На безвременье.
Так-то, тёмный лес,
Богатырь Бова!
Ты всю жизнь свою
Маял битвами.
Не осилили
Тебя сильные,
Так дорезала
Осень чёрная.
Знать, во время сна
К безоружному
Силы вражие
Понахлынули.
С богатырских плеч
Сняли голову —
Не большой горой,
А соломинкой…
См. также одноимённые страницы.