Небо знойно, воздух мутен,
Горный ключ чуть-чуть журчит,
Сад тенистый бесприютен,
Не шелохнет и молчит.
Попечитель винограда,
Летний жар ко мне суров;
Он противен мне измлада,
Он, томящий до упада,
Рыжий враг моих стихов.
Ну-те, братцы, вольно, смело!
Собирайся, рать моя!
Нам давно пора за дело,
Ну, проворнее, друзья!
Неповёртливо и ломко,
Слово жмётся в мерный строй,
И выходит стих не ёмкой,
Стих растянутый, негромкой,
Сонный, слабый и плохой.
Право, лучше знаменитой
Наш мороз: хоть он порой
И стучится к нам сердито,
Но тогда камин со мной.
Мне тепло и горя мало,
Хорошо душе тогда:
В стих слова идут не вяло,
Строен, крепок он удало
И способен хоть куда!
