Ярким солнцем блещет утро, синей далью небосвода,
Ветер зеленью колышет, краски утра так нежны...
Но суровым хмурым людям, в сводах сумрачных завода,
Эти солнечные ласки - краски утра - не нужны...
Там во власти капитала, как в тюрьме, томятся люди,
Стерегут их неизменно камни стен и ряд машин...
С детских дней они забыли вольный вздох свободной груди.
Шум задумчивого леса, ширь безбрежную равнин...
Целый день стучат колеса, вкруг ремни шипят, как змеи,
Тут тяжелый молот ходит, там, как зверь, визжит пила...
Каждый шаг здесь осторожен. Здесь незримые злодеи
Притаились, ждут добычу из-за каждого угла...
Вот раздался стон и замер, утонув в раскате шума.
Вот угрюмою толпою чей-то труп там пронесли.
Об деревне ли родимой бедняка сгубили думы?
Иль гремящие машины ложный шаг подстерегли?
В смятой груди нет ответа... На губах темнеют пятна
Алой крови... бледны губы... веки спущены у глаз...
Только тихо, умирая, прошептал он еле внятно:
"Тот будь проклят, кто рабами в этой жизни сделал нас!"
