Про это (Маяковский)

Про это


В этой теме, 
  и личной 
  и мелкой, 
перепетой не раз 
  и не пять, 
я кружил поэтической белкой 
и хочу кружиться опять. 
Эта тема 
  сейчас 
  и молитвой у Будды 
и у негра вострит на хозяев нож. 
Если Марс, 
  и на нем хоть один сердцелюдый, 
то и он 
  сейчас 
  скрипит 
  про то ж. 
Эта тема придет, 
  калеку за локти 
подтолкнет к бумаге, 
  прикажет: 
  — Скреби! — 
И калека 
  с бумаги 
  срывается в клекоте, 
только строчками в солнце песня рябит. 
Эта тема придет, 
  позвонится с кухни, 
повернется, 
  сгинет шапчонкой гриба, 
и гигант 
  постоит секунду 
  и рухнет, 
под записочной рябью себя погребя. 
Эта тема придет, 
  прикажет: 
  — Истина! — 
Эта тема придет, 
  велит: 
  — Красота! — 
И пускай 
  перекладиной кисти раскистены — 
только вальс под нос мурлычешь с креста. 
Эта тема азбуку тронет разбегом — 
уж на что б, казалось, книга ясна! — 
и становится 
  — А — 
  недоступней Казбека. 
Замутит, 
  оттянет от хлеба и сна. 
Эта тема придет, 
  вовек не износится, 
только скажет: 
  — Отныне гляди на меня! — 
И глядишь на нее, 
  и идешь знаменосцем, 
красношелкий огонь над землей знаменя. 
Это хитрая тема! 
  Нырнет под события, 
в тайниках инстинктов готовясь к прыжку, 
и как будто ярясь 
  — посмели забыть ее! — 
затрясет; 
  посыпятся души из шкур. 
Эта тема ко мне заявилась гневная, 
приказала: 
  — Подать 
  дней удила! — 
Посмотрела, скривясь, в мое ежедневное 
и грозой раскидала людей и дела. 
Эта тема пришла, 
  остальные оттерла 
и одна 
  безраздельно стала близка. 
Эта тема ножом подступила к горлу. 
Молотобоец! 
  От сердца к вискам. 
Эта тема день истемнила, в темень 
колотись — велела — строчками лбов. 
Имя 
  этой 
  теме: 
. . . . . . !