Пришлось мне летом быть в Туринске. Десятилетний сын хозяина, у которого я остановился, принес домой до вольно крупное яблоко, но зеленое и грубое.
— Где ты, Ваня, взял яблоко? — спросил я.
— У Жукова, в саду, — смущенно ответил мальчик.
— Оно совсем еще не поспело. Жуков, может быть, много лет выращивал это яблоко, и только яблоку бы наливаться, а ты его оборвал. Все равно ты не станешь его есть. Зря сорвал ты его,— сказал я ему.
Стыдно стало Ване. Покраснел он и проторил тихо:
— Не буду больше...
В тот же день я пошел к Жукову.
-— Хочется посмотреть, какие у вас растут яблоки,— сказал я.
Он недоверчиво смерил меня с головы до ног и повел меня в свой сад. Позади двора в небольшом саду росли пять яблонь, черемуха, рябина и жимолость.
Старик взглянул на одну обломанную яблоню и вспылил:
