ЛИРИЧЕСКІЙ ПАНТЕОНЪ.
Ne sit ancillae tibi amor pudori. Horatius.
Ужъ, серпы на плеча взложивъ, усталыя жницы
Звонкою пѣснью своей оглашаютъ прохладное поле.
Ландышемъ пахнетъ въ лѣсу. Тамъ, надъ оврагомъ, березы
Рдѣютъ румянцемъ зари, а здѣсь, въ кустарникѣ мелкомъ,
Звонко запѣлъ соловей, довольный вечерней прохладой.
Вѣрный конь подо мной выступаетъ медленнымъ шагомъ,
Шею сгибая кольцомъ и мошекъ хвостомъ отгоняя.
Скоро доѣду. Да вотъ и тѣнистая старая ива,
Вотъ и пригорокъ, и ключъ подъ кровомъ корнистаго вяза.
Какъ онъ звученъ и чистъ, какъ дышитъ подземной прохладой!
Чу, не она ль? Гдѣ то вѣтвь шелеститъ... Но ей не замѣтить
Здѣсь за вязомъ меня.—Ахъ, вотъ она, роза селенья!
По локотки рукава засучила и быстро склонилась
Къ холоду свѣтлой струи,—вотъ моетъ бѣлыя руки,
Вотъ въ прозрачные персты воды зачерпнула и блещетъ
Въ чистыхъ капляхъ чело, покрытое легкимъ румянцемъ,—
Вотъ сарафанъ на груди растегнулся и плечи, и груди
